не касаясь, невесомо, нереально...

Слушая дыхание, ощущая стук сердца, видя как кровь течёт по венам, как атомы вращаются... как сон держит в своих руках...

Словно изморозь на зелёных побегах... словно прозрачный мрамор... как будто немое кино, где оператор смакует каждую деталь, каждый штрих, каждый изгиб... как маньяк преследующий свою облюбованную жертву... как неизбежность...

Почему мы безмолвны?...
Или потому что Ангелы бестелесны... или потому, что мы не любим друг друга...?