пятница... пятница... пятница...

она навевает и навевает... Хочется лупить по клавишам и бесконечно долго марать белое пространство закорючками букв... Я вот тут понял на днях, как я люблю выжидать. Нет, не ожидать, ждать я просто ненавижу, а именно с приставкою вы-. Это особое ощущение томления, похожее на растекающееся вишнёвое варенье. Медленно и медленно, томно, мучительно сладко, почти до боли, а ты всё смотришь и смотришь... Смотришь до тех пор, пока в горле не становится жарко до судорог, а где-то там внутри сердце бухает колоколом, и ещё ниже кровь превращается в камень и не циркулирует по венам, а взрывает их изнутри... Фокус расплывается и ты видишь свечение, свечение своего собственного желания, как ореол накинутый на плечи, и ты знаешь, что стоит лишь протянуть руку и пальнёт электричеством. И ты медлишь, намеренно, вдыхаешь запах, сковываешь запястья взглядами, касаешься губ кончиками воображения, медленно отворачиваешь ворот рубашки, а потом одним резкоим взмахом тушишь свет и валишься на ворох мятых простыней, подминая под себя Восточный Ветер... Я люблю выжидать, словно в засаде... в засаде на свою собственную страсть...

Я был слепым и глухим и тебе повезло... Когда - то тебе везло.

Сегодня Мартини стояло в стеклянных бокальчиках, и я криво ухмыльнулся, вспоминая тот вечер, когда весь пропах запахом алкоголя. Это теперь надолго,
" я помню, как это бывает..."
но пятница - это священный день и одно только слово вызывает улыбку. Когда-то мне было одиноко в пятницу вечером, а теперь... А теперь всё меняется, хотя пятница неизменна.