преследуюсь одной навязчивой мыслью и параллельно удивляюсь божественному провидению. Для кого же меня так ревностно стерегут, не иначе, как для самого Тибета...

В чёрной портфельчике, набитом контрактами о продаже души, я хожу, похожий на человека, только со странным выражением глаз, которые бережно охраняются стёклами. Навязчивая мысль делает меня частично материальным, но в основном я по-прежнему невменяем. В умных книжках написано про меня, и я криво усмехаюсь, впрочем, а зачем менять то, что было создано и заметим, не мною. Разве кто дерзнёт переделывать? Нет, и вовсе не потому, что смельчаки перевелись, а потому. что видно только портфельчик, а вот душа где-то за более толстыми стёклами. Повернись ко мне спиною и ты почувствуешь холодный металл. Я не опасен для общества, меня не существует.