Когда он брал в руки меч, то стальное лезвие становилось блестящим, как свет северной звезды.
Острым холодом веяло от него, но руки отдавали своё тепло и рукоять раскалялась, как пламенная печь. Он любил смотреть вдоль линии, отнимающей жизнь... и представлять, как сама Смерть отходит в тень перед этим клинком. Он любил вспарывать утренний воздух, звенеть в ночной тишине, а вечером парировать уходящее за горизонт солнце.
Он любил ласкать сталь, как кошку, а когда он прикасался губами к холодному клинку, то закрывал глаза, словно целуя любимую женщину.
Он знал, что меч никогда не подведёт его, потому что он в его руках...