я остаюсь один, насмешливо смотрю поверх очков на своё отражение и корчу ему рожи.

отражение не теряется и скалит зубы в ответ. Потом мы перемигиваемся и я опускаю свои замёрзшие руки под струи горячей воды. Вода вздрагивает, но мягко принимается гонять алую жидкость, называемую иногда просто кровью.
Чертовски поздняя весна,
чертовски ранний рассвет,
мы бы шли по битым стёклам,
если бы знали, что нас ждёт впереди...
А может и не стали бы идти... Если знать, что будет, не стоит и дожидаться этого. Но если не верить в то, что будет, то незачем портить кровью грязь. Холодный Ветер шепчет мне строки давно ушедших поэтов, но Небо нахально напоминает признаки приближающегося времени. Времени, когда волосы мои станут белы, как крылья, и закат будет подмигиваеть мне краем солнечного диска, и запахи мятой травы будут щекотать мне нервы. И я смогу ходить нагим и босым, не стесняясь собственного жара. Когда дождевые капли будут барабанить по стёклам, и я поймаю твои ладони и прикоснусь к ними губами, пропахщими летом...

А пока, да здравствут, современные плоды дешёвой цивилизации, которые позволяют согреть мои замёрзшие пальцы...