«мне бы быть Богом,
но я согласился,
попавшись
на святой спор,
что из меня выйдет неплохой человек,
очень даже похожий на человека;
и подписавшись
собственной кровью,
и зарекшись
собственным бессмертием,
я каждое утро,
открыв глаза,
не могу прочитать,
что написано на потолке,
ибо там написано:
Ты - человек!

а Крылья стонут в оковах,
и пальцы холодеют
без прикосновений,
и я, мучимый собственный разумом,
тёмными обрывками воспоминаний
и чем-то ещё,
чему нет имени в этом мире,
прилежно изображаю
из себя человека,
раздираемый плотью
и
тем, что люди называют сердце.

мне сказали,
что у меня мого талантов,
и много возможностей,
и Солнце светит
в ладонях,
и Тьма
танцует в глазах,
и много чего говорили...
А ты мне
сказал,
что предназначение моё -
слово -
означающее то,
чему нет имени,
и я понял,
что спорил зря.

Но срок не вышел,
и подпись не высохла,
и всё что сделано,
уже сделано,
и можно лишь
вырвать сердце
и подарить его
мальчишке,
который верит,
что может изменить мир,
и я бы помог ему, если бы
был Богом,
а сейчас я человек,
и всё,
что я могу -
просто любить его...»