на засаленных обрывках я прочитал строки, написанные не мною и адресованные не мне... Мне бросились в глаза эти странные буковки, и неистовый стук сердца преодолел жалкие потуги совести, мягко вещающий, что чужое читать нельзя... Какого чёрта это чужое черкануло по моим осенним тучам, разодрав с первых строк мою засиженную бабочками душу?... Так что совесть вежливо заткнулась и ушла в подполье, предоставив моему извращённому сознанию пожирать чужие мысли и чувства... Хотя... чужие ли? На днях, я хорошо это помню, я сказал тебе, нет, я спел тебе что то похожее на правду и похоже, что ты услышал эту песню...

на подкладке своего плаща я белым напишу стихи
и пусть меня укроют им,
когда я наконец усну...
Сядьте тихо рядом со мною
и гладьте мои волосы,
и пойте свои незатейливые песни,
и сторожите этот мир,
пока
я
не проснусь...