Мечте отрезали крылья - она долго летала...

зашитная реакция подсознания - твердый заслон, который не пробьёшь. Это случилось почти незаметно для меня, только тогда, когда Птаха мечтательно подкатила глаза и сказала:
- А ты помечтай о чём нибудь хорошем...
меня как обухом ударило.

Я разучился мечтать.

Нет, я, конечно, мечтаю о нобелевской премии и грандиозном проекте моего идеального города, но помечтать о том, что я буду делать в субботу вечером, я не могу. Словно невидимая команда запущена, кнопка нажата, и внутренние колёсики тихо трутся друг о друга, а файлов нет...
Мне стало страшно немного, я же так люблю мечтать, но очевидно только один инстинкт и остался у меня - самосохранение, и он работает, и я жив до сих пор... Я не знаю, что будет завтра, то что будет и есть мой завтрашний день.

Покой - это, наверное, похоже на полёт в тёплых волнах неба. Каждый день так, словно он может быть последним. Слова рвутся с языка, но я не люблю вранья, я скажу только то, что захочу сказать сегодня. А то, что будет завтра - это слова для завтрашнего дня.