«…Твои самолёты – им никогда не взлететь…
Твои берега не знают прибоя…
На улицах много людей,
Но тебе не сказали, что это такое.
Ты бросаешь им золото,
Но тебе не сказали, что это медь…»

да, простят меня глаза, в коих я мучительно видел небо…

я тайно подозревал о собственных недостатков, но оказалось, не казалось. Вдыхаю полной грудью холодный ночной воздух, и мне кажется, что я уже читал про себя в газетах. Завтра в утренних новостях где-нибудь будет наводнение.
У него такие невероятно восточные глаза, что мне хочется обвести их контур в фотошопе. Он не имеет чужого запаха, и кажется, что возможно, а может быть… нет это не шизофрения, просто на краткий миг мне снова показалось, что это фантазия чьего-то изощрённого ума, и нет ничего, одна лишь пустота, а я всего лишь электронный носитель информации. Тёплая, тёплая шея, а где-то за окном воет чужая собака…

- Мне странно. Почему так всё легко и просто получилось…

Только не для меня, Мон Шерри, я слишком долго смотрел Темноте в глаза и пропах ароматами забвения, что бы наконец не получить от Судьбы скромный презент, в виде твоих тонких пальцев и тёмных ресниц.

Нет, доктор, это не похоже на спасение, это похоже на жизнь, возможно, так оно бывает.