«вне зоны доступа мы не опознаны,
вне зоны доступа, мы пишем воздухом.
Вне зоны доступа…»

по несуществующим ступенькам я бегу вверх… Шаг, и бесплотная фантазия становится твёрдым мрамором, я бегу без оглядки, всё быстрее и быстрее, навстречу тому, чего ещё тоже не существует. Но коварная Память на парочку с солнечным Светом, вцепляясь в полы моего плаща, заставляют замедлить бег и обернуться…
Безжалостным бичом хлещет холодный дождь, я смотрю, как капли морщат поверхность озера, и спрашиваю ПОЧЕМУ? В воздухе странный тошнотворно-сладковатый запах болотных лилий… Тонированные стёкла и подступающий отходняк… Небо, такое далёкое, такое недосягаемое… Почему? Горячая телефонная трубка и мокрые щёки… Я не слышу, как кричу - ПОЧЕМУ?
Улыбающиеся парочки вызывают усмешку, держащиеся за руки – жалость, а целующиеся – отвращение. ПОЧЕМУ, спрашиваю я, почему? Почему мне не сказали в детстве, что сказки, это лишь фантазия автора, и Принца не существует. Его никогда и не существовало. Он умер, когда я родился… Хотя возможно, что это я родился, когда Он уже умер…
Дикое отчаяние хватает меня за горло, а потом подступает это холодное «мне ВСЁ РАВНО»… Я сталь трогательно непродуманный на завтра, возможно, из-за тайной надежды, что завтра что-то изменится, и оно не наступит.

ПОЧЕМУ? ПОЧЕМУ? ПОЧЕМУ?
Это где-то там далеко, в том времени, которое я не помню, которое моя Память намеренно скрыла, спрятала, соврала… Я не помню, почему?
А в сегодняшнем мире запоздалая весна, и я смотрю, как светит солнце сквозь алюминий, а у меня по-прежнему ледяные руки. Как это было? Когда? Когда-то давным-давно, когда я ещё сам был Принцем, а на деревьях росли большие белые цветы, тогда я чуть меньше и чуть доверчивее. У меня в груди что-то билось и билось… А что же было потом?

А потом я стал писать свои сказки.

Жила-была маленькая девочка и белый мышонок…
Кто я здесь, если не автор?