вам было жалко бродячих собак, попадающихся на пути, пожалейте лучше себя, когда небеса разразятся дождём…

я бежал по мраморным старым ступенькам, хохоча и играя в догонялки с собственной тенью. Я был весел, как ребёнок, которому подарили неожиданную игрушку. Дверь распахнулась, и Восточный Ветер, оставив поцелуй на моих губах, принёс что-то из следующих жизней…

Каждый из нас, как минимум единожды Творец – своего собственного мира.

Сожалеть о прошлом значило бы не верить в будущее, я никогда не сожалел, и не верил. Что-то громадное и тёмное просыпается внутри меня, разбуженное случайной фантазией чужой руки. И если оно придёт, то принесёт на крыльях ещё один поборотый страх. Меня страшит то, что я не ошибаюсь, и то, что, ошибаясь, я разочаруюсь и ещё один пласт земной поверхности опуститься под воду.

Что смоет горе с этого лика земли? Только слёзы ангелов, но им запрещено плакать, они борются за право выбора между слезами и кровью…

Я стою перед новой дверью, открыв которую стану Господином, но, как всегда это бывает со мною, на самом пороге меня одолевают сомнения, а нужно ли мне это? Не это ли есть слепое искушение судьбы, как в кривом зеркале, отражающем мои пороки…

Но пока не попробуешь, не узнаешь…

Как трудно быть Ангелом, имея в запасе белые и чёрные крыла.