Это было всегда, есть и будет. Это неизбежность...
Что бывает, когда что-то проходит?
Пустота...
Что-то проходит и тебе говорят Правду, и это лучшее, что можно сделать, но всегда есть то, что можно сделать ещё лучше... и всегда есть микронная надежда, что именно сейчас не будет, как всегда, что будет по-другому, назло, наперекор, ради...

Реальность резанула... моя вторая половина ушла, вывезя из дома всё ценное, включая мои детские иллюзии и мечты. Оставив лишь, ощущение ножа в спине и чувства глубой безысходности... Я просто упал и стал принимать лёгкие синтетческие тонизирующие... Стал бетонировать площадку для нового строительства, стал опять влюбляться в известное заранее, в неисполнимую реальность. Но мне так хотелось верить, что я выживу... А потом... и ирреальность подбросила дров в костёр, что бы труп быстрее горел... отцы и дети...

Мечта и иллюзии, "миры"не моей "лжи"... Дети взрослеют, отцы помнят их рождение, Дети хотят безганичной власти, Отцы преданности, Дети хотят идти в огонь, Отцы уже ласкали его руками... Отцы уходят в ночь, Дети сбегают из дома утром...

Отцы строят города и дворцы, а Дети скитаются и скитаются... И потом, однажды, достают из складок обрывок бумаги, что бы согреться и, разворачивая его тонкими дрожащими руками, Они знают, что это... старое, уже потрёпанное письмо от Отцов к ним...
И они падают на землю и разрывают грудь руками, что бы она приняла их кровь и докоснулась за тысячи миль... Они рвут вены, давая напиться Ветру, что бы только он принёс голос за тысячи миль... Они небу дарят осколки своих глаз, что бы только посмотреть, нет, просто представить, что они смотрят...

Отцы рождают себе новых детей, а про старших рассказывают сказки... Дети ищут себе дете, пытаясь избавиться от отраженй...
В сказке с хорошим концом, они потом встречаются и живут до глубокой старости одной семьёй, в моей сказке -
я умираю...