я помню, как меня били и я падал...

я поднимался, но меня опять били, по самому живому... до крови, а потом по этим ранам ещё и ещё, пока мрамор пола не становился алым... Пока я не переставал подниматься, пока я уже не сопротивлялся и не прикрывал лицо руками. Меня били утончённо, изящно и неимоверно больно. А потом... потом, когда я уже терял сознание и чувствительность, когда мне уже наступало то тупое "всё равно", эти же самые руки, что терзали меня, нежно и ласково поднимали, губами оттирали кровь и слёзы и говорили:
- Учись, Малыш...

Тогда я тоже был благодарен, но не в такой степени, как сейчас.